Von bodenständigen Menschen, die lieber in sich ruhen als auf sich aufmerksam machen. Mit Haltung, mit Gegend – und meistens steigt irgendwo Rauch auf.
Zwei sitzen schweigend am Teich.
Nur Regen. Und Zigarrenrauch.
Bei dem einen tut sich was an der Schnur. Er springt auf, kurbelt, rudert mit den Armen. Mit nassen Händen zieht er den Fisch aus dem Wasser, hält ihn stolz in die Höhe.
„Guck dir dat an – wat’n Kaventsmann!“
Der andere sitzt weiter ruhig.
Kein Blick zum Fisch.
Er nimmt einen Zug.
Dann sagt er: „Kehr wat’n Stress.“
Er sitzt am Fenster, die Füße auf dem Hocker, die Zigarre zwischen den Fingern.
Draußen prasselt der Regen gleichmäßig gegen die Scheibe, der Himmel ist grau, der Hof glänzt nass im trüben Licht.
In der Wohnstube ist es gemütlich und warm, Zigarrenrauch zieht langsam zur Decke hoch.
Seine Frau sitzt ihm gegenüber, mit einer Tasse Tee, schaut ihn eine Weile an. Dann fragt sie: „Sach ma, wat is da eigentlich so toll an dien Zigarre?“
Er nimmt einen Zug, schließt die Augen, pustet den Rauch langsam aus und sagt: „Dat man do nich bi praoten mutt.“
Es saßen zwei Männer in einer Bar.
Der eine, ein Mann von Welt, schwelgte in Erinnerungen. Er erzählte von einer besonderen Zigarre, die er einst rauchte. Komponiert aus dem erlesensten Tabak. Handgerollt von einer leidenschaftlichen Latina mit schwarzem Haar, versiegelt mit einem Kuss.
Er schwärmte von der karibischen Bar, der lauen Nacht, dem Rum in seinem Glas.
Der andere, ein ruhiger Westfale, hörte zu.
Er sagte nichts. Dann griff er in seine Tasche, holte zwei Zigarren heraus, legte eine vor den Mann und meinte trocken:
„Hätt’ste mal zwei mitgenommen.“